Il Labirinto scritto
La carpa del sogno
Giovanni Mariotti
2017 / 302 PAGES
As a child he wanted to become nothing, and became a small thing; he was a monk then a hermit, a painter of fishes and also a fish. With his extra-social destiny, the figure Kōgi puts a new spin on the ancient, abandoned Way of the Solitary, of those who cloister themselves.
The first volume of the series “Il Labirinto Scritto”, a series released intermittently, where books “happen” in an unpredictable way, is La carpa del sogno by Giovanni Mariotti, a historical collaborator of Franco Maria Ricci. As a child, the protagonist wanted to become nothing and became a small thing; he was a monk and then a hermit, a painter of fishes and also a fish, albeit for the brief reincarnation period, and with the right to withdraw. With his fate on the fringes, extrasocial, Kōgi - this was his name - put a new spin on the ancient, abandoned Way of the Solitary, of those who cloister themselves. It was enough for him to think “Kōgi suffers” instead of “I suffer” to suffer less; with grammar he prevented the world from hurting him and, as vulnerable as he was, if the world hurt him, it was not a matter of fatal wounds. Running along the ridge between dreams and reality, reincarnations and metamorphosis, his tortuous path led him to learn the art of living on the fringes, without giving too much importance to things. Now free from vanity, from anger, from the fearful need to be judged for what he was and from the desire to be something other, he came to know the simple natural joys, which depended neither on the Gods nor on men.
Un monaco giapponese amava disegnare pesci, il suo nome era Kōgi, nei giorni in cui non gli veniva chiesto di partecipare a un rito o di cucinare o di aiutare a fare le pulizie diluiva una barretta d’inchiostro vegetale in acqua tiepida, usciva per una passeggiata al termine della quale raggiungeva il lago Biwa dove una minuscola imbarcazione di proprietà del monastero era legata a un pontile, porgeva una moneta al pescatore Bunshi e gli chiedeva di ributtare in acqua una delle sue prede.
Liberato il natante dal nodo che lo tratteneva Kōgi si staccava dalla riva con qualche timido colpo di remo, teneva fra le dita un pennellino di bambù, immergeva il ciuffetto di peli nella ciotolina dell’inchiostro, spiegava sulle ginocchia un foglio di carta “washi”, a quel punto tutto era pronto e, dopo un periodo più o meno lungo di silenzio e raccoglimento, chiedeva a Bunshi di procedere al lancio del pesce.
I guizzi convulsi di quegli animali durante la traiettoria aerea trasmettevano alla sua mano un brivido che la percorreva sino a scaricarsi sulla punta del pennello, dopodiché i nervi si rilasciavano, ma la mano era stata così veloce e sicura che il disegno era terminato prima ancora che, alla fine di un arco nell’aria e nella luce, il pesce scomparisse tra i filamenti di ombra e di alghe che s’inchinavano sul fondo del lago, piegati da una corrente invisibile, come i devoti durante i riti.